animal colectivo

Uma vez construí uma história que começou num caleidoscópio.

E o princípio da história era bonito. Tinha a magia e a surpresa de todos os inícios de histórias.

Mas o fim das histórias não somos nós que as escrevemos.
Há momentos em que queremos impor às histórias um sentido sem sentido.

E só descobrimos que as histórias não passam de histórias quando nos distanciamos delas.
Aí elas ganham a grandeza que realmente tiveram. A de histórias bonitas. Grandes no seu tempo. Intemporais na memória mas finitas na marca que nos deixam.

Tornam-se amareladas as histórias, como fotografias gastas. E na nossa cabeça o seu tempo também se esbate.
Já não conseguimos lembrar-nos do que se sentia nem de como o coração batia na presença ou na ausência.
Os cheiros só voltam fugazmente.

Foi o passado que ali ficou, sem sentido posterior ao presente em que se desenrolava a trama.

As história intemporais não existem para serem contadas.
Existem porque as respiramos e hoje são a nossa pele.

Mas as memórias são uma coisa boa e gosto de me lembrar delas no presente.

Isso porque até hoje lutei sempre por beijar no rosto qualquer passado que me tivesse arrancado um sorriso ...

e continuo a gostar de caleidoscópios ...