Há dias em que o medo acompanha cada gesto... e dias em que o coração se une aos pulmões e uma certa mão invisível se ocupa de os apertar. E respirar torna-se um exercício que requer alguma concentração.

Há dias em que tudo se põe em causa, dias em que nada faz sentido, dias em que a vida parece um novelo desfeito e se resume a um amontoado de linhas. Há dias em que o Sol até brilha e os pássaros até cantam, mas há dias em que tudo isso de nada serve.

E esses dias estão cheios de horas, minutos, segundos. Todos eles confusos. Há horas que custam a passar, minutos de desespero e segundos em que deixariamos tudo por um nada incerto... tempos em que a vontade de partir é maior que tudo.

Há tempos de procura. Necessidade de um encontro. Revisitar-nos como quem procura um parente distante, a saudade de vermos o que foi feito de nós. O que foi do nosso corpo, do tempo em que o rir era um impulso, como repirar. Do tempo em que a inocência nos marcava as linhas do rosto e em que corriamos até deixar as pernas trémulas, sem força. O tempo em que as gargalhadas eram a banda sonora dos dias e todos os dias tinham Sol.

As horas passaram. E não nos ensinaram que o Sol não brilha todos os dias. Ninguém nos disse que estamos sós. Na Cartilha Maternal isso não vem escrito, nem nos compêndios e tratados que nos dão a ler ao longo do tempo. Formamos a nossa lucidez por conta própria. E toda a dor que dela advir será da nossa total responsabilidade.

Há dias em que a nitidez do mundo nos fere como lâminas. E ninguém nos ensina a proteger-nos delas.