antes de ir ...

Now I know how it all shakes

Now I know how it all breaks

the sound -longest days

sair de lógicas de fechamento #

- andrea deszö na mulher bala

A Francisca pediu que eu fosse eu em cinco palavras:

caos
música
melancolia
nómada
luta


passo a definição sintética à menina limão, ao senhor do café,
à luísa, à ritinha, à lara e ao jorge nande.

nada a acrescentar. a ouvir, adem.

Nada a dizer, excepto que por aqui se respira inércia. Sofro de astenia primaveril.

(em pensamentos ociosos ou nos recantos inúteis do pensamento)

A felicidade vende-se. Vende-se ao grama e não ao kilo (como outras substâncias que animam a malta). A mim provoca-me danos físicos por ser ingerida em grandes quantidades. E digo-vos sem sombra de dúvidas que a espanhola além de mais barata é de melhor qualidade.

(em pensamentos ociosos ou nos recantos inúteis do pensamento)

hoje, com um pé na rua, que a música inundasse todos os espaços.

marilyne:

parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.parabéns stop. parabéns stop. parabéns stop.

No sorriso louco das mães
batem as leves gotas de chuva.
Nas amadas caras loucas batem
e batem os dedos amarelos das candeias.
Que balouçam. Que são puras.
Gotas e candeias puras.
E as mães aproximam-se,soprando os dedos frios.
Seu corpo move-se
pelo meio dos ossos filiais,
pelos tendões e órgãos mergulhados,
e as calmas mães intrínsecas sentam-se
nas cabeças filiais.
Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado,
vendo tudo,
e queimando as imagens, alimentando as imagens,
enquanto o amor é cada vez mais forte.
E bate-lhes nas caras, o amor leve.
O amor feroz.
E as mães são cada vez mais belas.
Pensam os filhos que elas levitam.
Flores violentas batem nas suas pálpebras.
Elas respiram ao alto e em baixo.
São silenciosas.
E a sua cara está no meio das gotas particulares da chuva.
Em volta das candeias. No contínuo escorrer dos filhos.
As mães são as mais altas coisas que os filhos criam,
porque se colocam na combustão dos filhos,
porque os filhos são como invasores dentes-de-leão
no terreno das mães.
E a mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos,
e atiram-se, através delas, como jactos para fora da terra.
E os filhos mergulham em escafandros
no interior de muitas águas, e trazem as mães
como polvos embrulhados nas mãos e na agudeza de toda a sua vida.
E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa,
e através dele a mãe mexe aqui e ali,
nas chávenas e nos garfos.
E através da mãe o filho pensa que nehuma morte é possível
e as águas estão ligadas entre si, por meio da mão dele que toca a cara louca da mãe
que toca a mão pressentida do filho.
E por dentro do amor, até somente ser possível amar tudo,
e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor.

no sorriso louco das mães - herberto helder

(jorge, diz à ana luísa que eu não sei escrever coisas bonitas mas sei que ela existe em mim na forma deste poema)