Seja a insatisfação o meu alimento último.

Sejam os rostos dos que passam essência de uma luz vazia, do despertar do nada.

As vozes que ouço e, silenciosas, me gritam aos ouvidos fazem-me preencher horas de vidas inócuas, onde tudo é asséptico, higienizado e perfeito.

E na podridão de existir seca-se um suspirar moribundo.

Lanço a mão e recolho um punhado de nada de sabor acre.

Cada passo dado é a queda plúmbea de mim. Tropeço no existir, baralho-me e não sei o Norte.

Corro na espera que a luz me trespasse e, num voo repentino, elevar-me para outra esfera

... longínqua.